6-15

"Golpe a golpe,
verso a verso"


A escribir el Camino.

Tic-tac (de nuevo)

Una noche, un segundo. Un solo segundo que vale por toda una noche. Ya hacía tiempo que no corrían en sus relojes esos maravillosos segundos. Y sin embargo, ahora parecían retomar las agujas un sosegado, y también intenso compás descompasado. Esas agujas azuladas, esas pupilas, volvían. Extraño.

Su reloj estaba aún algo oxidado. Había comenzado a deteriorarse cuando paulatinamente se había acelerado el correr de los segundos. Las agujas llegaron a alcanzar ún ritmo tan alto y estable, que acabaron por cesar el compás, oxidando el mecanismo. Ya no había segundos.

Hasta ese segundo, en que el alcohol engrasó lo suficiente el mecanismo como para que corriese, como si nunca hubiese estado detenido, otro segundo. Incluso surcó su tiempo de nuevo otro segundo apenas una semana después.

Y ahora, el reloj oscila entre el seguir corriendo y su desarme, en el estancamiento de esas agujas, de esos ojos. De ese pestañeo, ese segundo, que aun sin saber cómo, dónde ni por qué, surgió. Intriga.

Viene entonces el artífice, el relojero, que paradójicamente siempre llega a deshora, a la mañana siguiente.

-No se preocupe. El reloj funciona a la perfección. No es ningún problema que marque los segundos tan de tarde en tarde (o de noche en noche). Es justo lo que debe hacer. Si alcanzase el leitmotiv que otros relojes suelen buscar, sus segundos se contagiarían de una rutina asesina, que acabaría por destruir el reloj. Y por otra parte, ya sabe usted que es imposible que una vez pase un segundo se pueda querer prescindir de un buen reloj. Sus agujas marcan el mejor ritmo que podrían marcar. Es usted muy afortunado.

Y así lo haría, o mejor aún, lo hará desde entonces. Su preciado reloj seguirá dejando correr los bellos, tiernos, y por supuesto, salvajes segundos. Pero no deberá nunca seguir un aburrido patrón.

Ya sólo queda sincronozar los relojes.

25 de Marzo - Quizás

Es curioso, cómo un día tan aciago puede contener tanta ilusoria felicidad. Quizás son estas horas las que nos muestran la acertada filosofía que hemos de asumir. Días en que la cabeza, los libros y la abstracción quedan aparcadas, olvidadas, y lo primario manda. Días, en que ni la manifestación de tus mayores defectos, el cumplimiento de tus más cruentos temores, no importan. Miento; sí importan, son el objeto de tu felicidad. Pues ante un panorama desolador, la autocrítica es el más eficaz bálsamo. Y esto no se enseña; se aprehende. Pobre ignorante, perdedor, o mejor aún; afortunado. ¡Vuelta a la tortilla del fracaso!

Aprende a exprimirte, piérdete, vive. Y luego, hijo pródigo, valora.

Quizás, estaba algo equivocado. Quizás esté aprendiendo a reirme. A vivir.

No hay quizás que valga.

Otro fenómeno natural

El huracán se había levantado. Las feroces hojas atizaban cuanto encontraban a su paso. Y eso, siendo tan frágiles, y tan efímeras. Pero herían, y bien que lo hacían. El huracán avanzaba, y parecía ganar fuerza en cruciales momentos. Y en uno de esos instantes, en un rápido desliz de realidad, el huracán ya no estaba. No estaba, donde quizás nunca hubiese habido nada. Pues ese huracán, esa suerte de hojas hirientes, podía no haber sido, como todo lo que en este sesudo lugar acontecía, más que un resquicio de fantasía, un sueño. La vida del huracán, si es que alguna vez la tuvo, se había debilitado. Ya, no quedaba nada.


Y sin embargo, las hojas volvían a alborotarse, y a herir con ferocidad…


Quisiera no tener que llamarte huracán.

A veces

Diesel.
Diesel de autobuses que transportan
a un pasado no olvidado.

Diesel.
Diesel de canciones que trastocan
acordes desafinados.

Diesel.
Diesel que alimenta y adormece.
Diesel sonriente, diesel fulgente.

Vuelves
a veces. Y aunque la voz se quiebra
aún queda el eco. Resuena en diesel.

Poesía básica

Tú, la que me buscas;
Yo, el que te esquivo.
Tú, mis cinco letras;
Yo, nueve peligros.
Yo, pluma olvidada;
Tú, en mi hexasílabo.

3, 5, 6, 7, y un complejo de cerrajero

Rehuyendo está el silencio
en palabras vespertinas
clamores del ocaso.

Durmiéndome, el tiempo.
Tres palabras marchitas
me hablan, vuelan raso.

La luz rie complaciente
tu lucha por callar.
Los minutos dolientes,
tres retazos de paz.






En cambio, YA pereces
y caes en la espiral.
El ánima, torrente
que muda cual rapaz
agita un cuerpo inerte
y lo mueve a claudicar.







Los vasos, sin cortejo
recuerdan compartidas
mejillas; condenados.

Las teclas sin derecho
plasman entre rendijas
colores renovados.

Trastorno no doliente
si me oigo al respirar.
Esta creación sedente
ha vuelto a caminar.







Y resucita.
¿Memento?
Verdad.

Mayo 07 - Noviembre 08

Es curioso cómo un simple vistazo al pasado es capaz de arrancar una leve pero llena de sinceridad sonrisa. Ya sea por superar unos malos días, o por añorar un emotivo momento...ahí está ella. ¿Significa esto que la felicidad está en el pasado? No; pero no reneguemos de él. Pues, ¿qué es el ser sino una sucesión de momentos, de mayor o menor actualidad? Evolucionemos, recordemos. Y actualicemos oscuros presentes entre ensordecidos acordes y versos resucitados al olvido. Volvamos, vuelve. Y; y, y entre abismos de impotencia, mírate de nuevo en el ayer. Cierra los adulterados ojos, abre la embriagada boca...y...

Escribe.

Camino de perfección

Cuán dificil es
asumir una crisis;
Más pesado aún
vivirla en pie.
Retomar la senda
del olvidado
Y gozar de estima
sin querer.

Cuán absurdo es
negarse lo evidente;
Vestir canesú
de cierto plañir.
Dar otra estocada
al vocablo
Y quemar poemas
de alhelí.

Cuán frustrante es
no leerse en éste.
Cuán amargo sabe
hacerlo así.

Dadaísmo puro y duro

Esto es lo que ocurre cuando se trata de explicar en una clase de Literatura del s.XX qué es el Dadaísmo... pues, ¡qué mejor que un ejemplo práctico!


"El asno dormido de la esperanza muerta fue defenestrado hacia la corrosión nostálgica del tren amigable"


¿Arte? ¿Sinsentido? ¿NADA? ?¿o DADA?

312 Resacas y año nuEvO

Revoloteando por mi cerebro
Vuelven a flote versos añejos.
Y al corazón maltrecho, sufrido, bello
batallas perdidas. Victorias, besos.
Los que quedaron en el tintero
Y empapan mil noches de ebrio consuelo
Mil y una con esta y; cedo
Ante el empuje de mi veneno
En toque de azahar que enrraiza senos
Reflejo de ánimas, desencuentro
Sutil mirada, simple hasta luego
Sincero, en celo, cafe con hielo
Caótico enfoque, viví ese sueño.